ainda os inteligentes

teimam em não acabar.

éter

ó minha benévola terra
se eu te pudesse beber,
pacificar, fazer guerra,
sentar-te à mesa e escrever.

ó minha terra de arados
de tardes lentas e quentes,
e luz que mostra parados
rebanhos incandescentes.

quando passo de automóvel
esqueço-me de onde moro
porque sou meu lar imóvel.

o rádio sempre a tocar
um coração avariado
que não posso desligar.

Rui Lage

uma vez, há quatro anos e qualquer coisa ouvi uma máquina de escrever a começar a fazer música. outra vez vi uma musica fazer um livro. de outra vez vi um livro fazer sorrisos e mãos quentes.

porque as histórias também se cantam

Sérgio Godinho, O primeiro gomo da tangerina

"farto do diz que disse
diz que viu
diz que aconteceu
diz que estava lá um amigo de um amigo
que é amigo teu
farto de ouvir
o mais bonito
o mais astuto
o mais sensível
mas o incrível
é que ao espelho eu só vejo o mais bruto
farto das mesmas queixas no mesmo caderno
farto da caneta que me leva ao inferno
farto de mim de ti de nós contra o resto do mundo
a selecção deles é mais forte
ficaremos sempre em segundo
ninguém te disse
ninguém te contou
ninguém te falou
não dá para ganhar

eles dizem

foge foge
mas eu fico
foge foge
e eu fico
cada vez mais bandido"

Manel Cruz, O canto dos homens-conto

"pouco a pouco o passo faz-se vagabundo

dá-se a volta ao medo dá-se a volta ao mundo

diz-se do passado que está moribundo

bebe-se o alento num copo sem fundo

e vem-nos à memória uma frase batida"

Sérgio Godinho

31 anos depois III

"Entretém-te meu anjinho, entretém-te, que eles são inteligentes, eles ajudam, eles emprestam, eles decidem por ti, decidem tudo por ti, se hás-de construir barcos para a Polónia ou cabeças de alfinete para a Suécia, se hás-de plantar tomate para o Canadá ou eucaliptos para o Japão, descansa que eles tratam disso, se hás-de comer bacalhau só nos anos bissextos ou hás-de beber vinho sintético de Alguidares-de-Baixo! Descansa, não penses em mais nada, que até neste país de pelintras se acho normal haver mãos desempregadas e se acha inevitável haver terras por cultivar!"

José Mário Branco, FMI

31 anos depois II

"Estás desiludido com as promessas de Abril, né? As conquistas de Abril! Eram só paleio a partir do momento que tas começaram a tirar e tu ficaste quietinho, né filho? E tu fizeste como o avestruz, enfiaste a cabeça na areia: «não é nada comigo, não é nada comigo», né? E os da frente que se lixem... E é por isso que a tua solução é não ver, é não ouvir, é não querer ver, é não querer entender nada: precisas de paz de consciência. Não andas aqui a brincar, né filho? Precisas de ter razão, precisas de atirar as culpas para cima de alguém, e atiras as culpas para os da frente..."

José Mário Branco, FMI

31 anos depois I

"Entretém-te, filho! E vai para a cama descansado, que há milhares de gajos inteligentes a pensar em tudo neste mesmo instante, enquanto tu adormeces a não pensar em nada! Milhares e milhares de tipos inteligentes e poderosos, com computadores, redes de polícia secreta, telefones, carros de assalto, exércitos inteiros, congressos universitários, eu sei lá!"

José Mário Branco, FMI

anniversarìu

"nem choros nem medos nem uivos
nem gritos nem pedras nem facas
nem fomes nem secas nem feras
nem ferros nem farpas nem farsas
nem forcas nem cardos nem dardos

nem guerras"

José Carlos Ary dos Santos, Canção de Madrugar

Eu vi

"Se o meu peito diz coragem,
Volto a partir em paz."

"Sonhar seduz a paz"

Ornatos Violeta, Nascer Devagar

isto

farto do diz que disse

diz que viu

diz que aconteceu

diz que estava lá um amigo de um amigo

que é amigo teu

farto de ouvir

o mais bonito

o mais astuto

o mais sensível

mas o incrível

é que ao espelho eu só vejo o mais bruto

farto das mesmas queixas no mesmo caderno

farto da caneta que me leva ao inferno

farto de mim de ti de nós contra o resto do mundo

a selecção deles é mais forte

ficaremos sempre em segundo

ninguém te disse

ninguém te contou

ninguém te falou

não dá para ganhar

eles dizem foge foge

mas eu fico

foge foge

e eu fico

cada vez mais bandido

não sou luz da serra

nem sombra nem luz

nem sombra da noite

no alvor da madrugada

não sou coisa nem nada

talvez louco

o louco não tem número

o limite da soma é o vazio

não sou murmúrio de rio

nem cigarro viciado

nem ponta de cio

nem lua patética

crescendo e fugindo do tempo que passa

não sou quebra-luz

nem gavinha entrelaçada num abraço de frio

sete raios de sol queimaram o sonho

sete chuvas de esperma o fecundaram

já não sou resina

nem merda nem mijo

nem sangue nem seiva

morreram afrodites e leões de pêlo fulvo

quando se inventou a alma

e eu não sou mais do que rescaldo

já não sou poeta nem nada

Manel Cruz, "O canto dos homem-conto"

Música

como um raio a rasgar a vida, como uma flor

a florir desmedida, como uma cidade secreta

a levantar-se do chão, como água, como pão,

como um instante único da vida, como uma flor

a florir desmedida, como uma pétala dessa flor

a levantar-se do chão, como água, como pão,

assim nasceste no meu olhar, assim te vi,

flor a florir desmedida, instante único

a levantar-se do chão, a rasgar a vida,

assim nasceste no meu olhar, assim te amei,

vida, água, pão, raio a rasgar uma cidade secreta

a levantar-se do chão, flor a florir desmedida.

José Luís Peixoto

de uma noite longe

somos a fachada

de uma coisa morta

e a vida como que a bater à nossa

porta

quando formos velhos

se um dia formos velhos

quem irá querer saber quem tinha razão

de olhos na falésia

espera pelo vento

ele dá-te a direcção

ninguém é quem queria ser

eu queria ser ninguém

a idade é oca e não pode ser motivo

estás a ver o mundo feito um velho

arquivo

eu caminho e canto pela estrada fora

e o que era mentira pode ser verdade

agora

se o cifrão sustenta a química da vida

porque tens ainda medo de morrer

faltará dinheiro

faltará cultura

faltará procura dentro do teu ser

diz-me se ainda esperas encontrar o

sentido

mesmo sendo avesso a vê-lo em ti

vestido

não tens de olhar sem gosto

nem de gostar sem ver

ninguém é quem queria ser

Manel Cruz, Ninguém é quem queria ser

do(s) Mundo(s)

no fundo são só pedaços de frango e diferentes maneiras de olhar para eles.

"há quem viva sem dar por nada
há quem morra sem tal saber"

(e são seis minutos daqueles que valem a pena...)

do ponteiro dos segundos

O bar mudou de nome, de cor, de gente, de gentes. Acabaram os pratos a voar e os gritos a meio da manhã e o relato da vida do Sr.Freitas. Acabou o preto sem que tal se pudesse evitar. Arrancaram primeiro o prego da parede para depois desaparecer a guitarra e qualquer dia serão as palavras na parede do outro lado...

E a Maggie, onde pára? E todos os outros que foram passando?

Agora até já se atravessa o rio por uma ponte nova. Apareceram livros, canções, filmes... Como é que é possível que se tenha vivido num tempo sem “Fon-fon-fon”? Criaram-se peças de teatro fantásticas e outras menos boas. Abriram bares, fecharam bares, bares mudaram de nome, mudaram de sitio. Acabou o D.D. e o karaoke da quarta também já não é na mesma rua. Também já não há a Chica para cantar e chorar depois aninhada no meio de um corredor.

Descobriram-se varandas, túneis, caves e peles de javali penduradas no tecto.

Dezenas de ovos a voar, um fósforo queimado, centenas de nomes, milhares de gritos. Quantos quilos de carne e batatas? Oito dias passaram a dez.

Rosas, girassois e flores de imitação. Comboios, aviões, autocarros, carros, pés, quilómetros, metros. Chãos de pó, chuva miuda, sol abrasador, brisas leves, areia, jardins. Caixas, ferramentas, o primeiro sábado do primeiro fim-de-semana de Setembro por volta das três da tarde.

Palavras a fazer doer mais que ferros em brasa cravados no peito.

Morte, morte, morte.

Casamentos, divórcios, zangas, partidas, ilhas.

Bengalas e identidades queimadas, fogo, chamas, quente. Andarilhos, sapatilhas amarelas, amanhecer, escadas, ruelas, pés descalços, corridas, “foda-se!”.

Caixas de correio, quartos, barris e copos. Personagens que vão e vêm e passam e entram e saem e desaparecem e reaparecem e desaparecem de vez e tudo isto ao ritmo marcado pelo tic-tac do velho relógio. Latas, garrafas, papel, preto, preto, preto, “vai!”.

Os mapas agora alinhados à direita da estante, o algodão a repousar ao lado e uma aranha a brincar no fio de teia que pende do tecto.

“O mundo nunca deixou de mudar mas lá no fundo é sempre igual”

.

Junho, 4

"que a vida sem ti morreu"

Manhã

"não sou luz da serra
nem sombra nem luz
nem sombra da noite
no alvor da madrugada
não sou coisa nem nada
talvez louco
o louco não tem número
o limite da soma é o vazio"

Manel Cruz, "Canto dos Homens Conto"