Amanhã é segunda-feira, será mais uma. Sei lá quantas já passaram desde aquele dia. Cinquenta e duas num ano, cinco anos e alguns meses. Parece que foi ontem. O pequeno-almoço à espera, o almoço que demorava horas a fazer, o café onde não mais voltei… E de repente toca o telefone, virar para a esquerda ou seguir em frente? Foi para a esquerda o caminho.
Tinha sido um dia bom, e eu que nem estava para ir, lembrei-me e fui. E no fundo, do que sinto mais falta é do banco que estava ao fundo das escadas, das horas perdidas naquele banco… Hoje bateram à porta da frente, coisa rara cá em casa, passei pelas flores, as ultimas que pude oferecer. Paro sempre para pensar quando passo por elas. Ironia, tanta ironia… São girassóis, secos (foi a única vez que comprei flores secas).
Cinco anos, alguns meses e duas semanas. No vai e vem da vida, tiveste a merda do ramo contigo duas semanas. Agora tens flores frescas todas as semanas de quem não as deu enquanto as podias ver. Estranho escrever para quem não lê, não importa, afinal todos os dias falo para quem não ouve…
Tinha sido um dia bom, e eu que nem estava para ir, lembrei-me e fui. E no fundo, do que sinto mais falta é do banco que estava ao fundo das escadas, das horas perdidas naquele banco… Hoje bateram à porta da frente, coisa rara cá em casa, passei pelas flores, as ultimas que pude oferecer. Paro sempre para pensar quando passo por elas. Ironia, tanta ironia… São girassóis, secos (foi a única vez que comprei flores secas).
Cinco anos, alguns meses e duas semanas. No vai e vem da vida, tiveste a merda do ramo contigo duas semanas. Agora tens flores frescas todas as semanas de quem não as deu enquanto as podias ver. Estranho escrever para quem não lê, não importa, afinal todos os dias falo para quem não ouve…
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