Ao fundo da rua tudo igual, como sempre. As caras ao longe parecem sempre iguais. E logo à noite, na televisão à hora certa lá estarão as noticias mais a novela a seguir. Tudo certo dia após dia.
No meio da estrada vai o cego, perdido que ficou pelo carro estacionado no passeio, segue rumo ao destino, rumo às quatro rodas que se aproximam pela frente. Houve uma mão desta vez, haverá da próxima?
Ao fundo da rua alguém mata, outro alguém morre, um pouco mais ao lado um carro bate, ouvem-se gritos, sente-se o cheiro da borracha no ar. Mais uma sirene, mais barulho, mais, mais, mais, sempre mais... Na porta da frente há quem dê por falta do velho, há quem o procure, há quem o encontre quase desfeito, ainda feito em manjar dos ratos que lhe vão devorando o que resta do pescoço, outrora suporte da cabeça.
No cimo da rua passa o homem com a vida na mão dentro de uma qualquer mala negra, vê casas e fatos, vê carros e luzes e folhas caídas e pouco mais, que a chuva molha-lhe os óculos e turva-lhe o olhar. Ah! Não tivesse ele os óculos e tudo seria diferente, aí sim, poderia sentir-se culpado pelo encontrão que deu ao puto que destilava sonhos encostado a um poste. Não os tivesse e já poderia sentir culpa em si. "Ainda bem que os tenho", logo sussurra aos seus botões enquanto apressa o passo para chegar a casa antes das oito.
No meio da estrada vai o cego, perdido que ficou pelo carro estacionado no passeio, segue rumo ao destino, rumo às quatro rodas que se aproximam pela frente. Houve uma mão desta vez, haverá da próxima?
Ao fundo da rua alguém mata, outro alguém morre, um pouco mais ao lado um carro bate, ouvem-se gritos, sente-se o cheiro da borracha no ar. Mais uma sirene, mais barulho, mais, mais, mais, sempre mais... Na porta da frente há quem dê por falta do velho, há quem o procure, há quem o encontre quase desfeito, ainda feito em manjar dos ratos que lhe vão devorando o que resta do pescoço, outrora suporte da cabeça.
No cimo da rua passa o homem com a vida na mão dentro de uma qualquer mala negra, vê casas e fatos, vê carros e luzes e folhas caídas e pouco mais, que a chuva molha-lhe os óculos e turva-lhe o olhar. Ah! Não tivesse ele os óculos e tudo seria diferente, aí sim, poderia sentir-se culpado pelo encontrão que deu ao puto que destilava sonhos encostado a um poste. Não os tivesse e já poderia sentir culpa em si. "Ainda bem que os tenho", logo sussurra aos seus botões enquanto apressa o passo para chegar a casa antes das oito.
10 comentários:
No meio de tanta violência e indiferença, vou-me concentrar no facto de ter havido uma mão para ajudar o cego...e imaginar que, de facto, haverá outra para a próxima! De outra forma, a realidade que retratas torna-se intolerável.
Cada vez mais gosto da tua escrita! E tal como disse a marisa, o facto de ter havido uma mão para ajudar o cego já é muito bom... Sinal de que as coisas ainda não estão ASSIM tão mal!
BJS***
deve-se sempre desconfiar dos putos que se encostam aos postes!
Texto simplesmente espectacular!!! É assim a nossa vida, uns sensíveis, outros extremamente frios...
Já que não consigo comentar o post "bip", comento aqui:
"mas o que incomoda mais é o silêncio no nosso coração"...
Tens um prémio à tua espera... bjus
vejo que tambem tu andas afastado das lides blogueiras. ás vezes outras vozes mais altas se levantam.
acho que devia por isto entre aspas.
beijinhos
Olá! Por onde andas??? Um grande beijinho e entradas em 2008 com dois pés direitos!!! C*
Hello??? Are you alive??? Venho desejar um excelente 2008!!! E espero pelos teus magníficos posts!!! Vicias o pessoal e depois desapareces, assim não pode ser!!!
essa mala vinha cheia e às tantas ele só a partilhou com o puto. não da forma esperada mas da que soube ou que não deu conta...
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apagar realidades más dá espaço para novas.
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