do amarelo das caras

Boca e olhos e tudo mais dentro de um sonho. Vozes e risos dignos de um qualquer prémio nobel ainda por inventar. Dos dias, ficam as horas presas ao papel de parede com pionés ferrugentos, à espera de partir, só isso. Partir como as pedras da calçada nas mãos de um qualquer artista incógnito, pintor de ruas mais apreciadas pelas solas de sapatos do que por olhos. É uma pena que andem tantos fechados, mesmo que aparentemente abertos.

(Tenta dormir uma noite de olhos abertos e conta depois da tua manhã. Conta do que viste. Talvez um reino de batas brancas de gotas em punho. Talvez isso, talvez nada.)

Gritam-me aos ouvidos. Gritos sem voz, seja lá o que isso for, ensurdecem na mesma.

-E o vidro é castanho porquê?

"Se calhar nem temos o direito de...", se calhar até não, mas o mundo perfeito é ali ao virar da esquina, onde toda a gente estudou para tudo e nunca um livro foi trocado por uma garrafa. Pena que daqui ao virar da esquina seja mais longe do que o espaço que os olhos mostram ser daqui ao virar da esquina.

Enquanto tudo, o sol teima em não aparecer, continua a haver café com leite e pão com manteiga às quatro da tarde num reino não muito longe de nós e o relógio da estação continua preso num tempo que é de ninguém. Mesmo assim, certo, duas vezes por dia...