da manta em cima das pernas

sorte

há aquela história-anedota do acidente em que a sorte é tudo. é o morto que teve a sorte de não ficar paraplégico e o paraplégico que teve a sorte de não morrer. isto contado assim até que tem a sua graça. até ao dia em que deixa de ter. como tudo...

Cierto

?

Música

como um raio a rasgar a vida, como uma flor

a florir desmedida, como uma cidade secreta

a levantar-se do chão, como água, como pão,

como um instante único da vida, como uma flor

a florir desmedida, como uma pétala dessa flor

a levantar-se do chão, como água, como pão,

assim nasceste no meu olhar, assim te vi,

flor a florir desmedida, instante único

a levantar-se do chão, a rasgar a vida,

assim nasceste no meu olhar, assim te amei,

vida, água, pão, raio a rasgar uma cidade secreta

a levantar-se do chão, flor a florir desmedida.

José Luís Peixoto

Sexta

Fica longe este ano o tejo e a quinta vermelha. Nem sempre se pode ter tudo... Haverá o bandido a poucos metros dos sentidos.

de uma noite longe

somos a fachada

de uma coisa morta

e a vida como que a bater à nossa

porta

quando formos velhos

se um dia formos velhos

quem irá querer saber quem tinha razão

de olhos na falésia

espera pelo vento

ele dá-te a direcção

ninguém é quem queria ser

eu queria ser ninguém

a idade é oca e não pode ser motivo

estás a ver o mundo feito um velho

arquivo

eu caminho e canto pela estrada fora

e o que era mentira pode ser verdade

agora

se o cifrão sustenta a química da vida

porque tens ainda medo de morrer

faltará dinheiro

faltará cultura

faltará procura dentro do teu ser

diz-me se ainda esperas encontrar o

sentido

mesmo sendo avesso a vê-lo em ti

vestido

não tens de olhar sem gosto

nem de gostar sem ver

ninguém é quem queria ser

Manel Cruz, Ninguém é quem queria ser

esfera

os xilofones embalam

todas as certezas condensadas num xilofone de fazer sorrisos. [aprendi uma vez num documentário, daqueles que quase ninguém vê, como é que se apanham os impostores. por mais brancos que sejam os dentes há coisas impossíveis de fingir] gosto de xilofones, do som que me faz lembrar cartolinas brancas coloridas com lápis-de-cera sem cor e tinta da china e da porta ao lado onde havia um fato vermelho. [é preciso um pouco de laranja, ou outra cor, depende da pessoa]

divagações sem sentido.

sentido, como se todas as coisas precisassem de o ter. e nem se há-de descansar nunca até ao dia em que se puser tudo numa qualquer fórmula cheia de números e letras. mas isto é o que é e as pessoas são assim. C, H, N, O. carbono, hidrogénio, azoto e oxigénio. é isto! a vida é isto, ensinaram-me na escola há uma dúzia de anos atrás. tudo simples simples simples. e somos iguais à mosca e à aranha e aos bichinhos que vão comendo a merda do esgoto. claro que não inventam caixas de música nem máquinas de teletransporte mas talvez sejam felizes à sua maneira.

a verdade é que ela mesmo só existe até ao dia em que se transforma em mentira, basta olhar um pouco para trás e ver onde está agora o nosso grande império ou o muro que dividia o mundo... no meio de tudo isto dizem que sempre houve mar e o sol a mergulhar ao fim da tarde.

Medidas

"uma aldeia tem o exacto tamanho do mundo para quem sempre nela viveu"

José Saramago

Cento e treze

da diferença que faz uma letra a seguir ao nome de uma doença vulgar

"Para toda essa gente, que representa a grande massa do povo, a influência da imprensa é fantástica. Eles não estão em condições, por falta de cultura ou por não o quererem, de examinar as ideias que se lhes apresentam. Assim, a maneira de encarar os problemas do dia é quase sempre resultado da influência das ideias que lhes vêm de fora."