isto

farto do diz que disse

diz que viu

diz que aconteceu

diz que estava lá um amigo de um amigo

que é amigo teu

farto de ouvir

o mais bonito

o mais astuto

o mais sensível

mas o incrível

é que ao espelho eu só vejo o mais bruto

farto das mesmas queixas no mesmo caderno

farto da caneta que me leva ao inferno

farto de mim de ti de nós contra o resto do mundo

a selecção deles é mais forte

ficaremos sempre em segundo

ninguém te disse

ninguém te contou

ninguém te falou

não dá para ganhar

eles dizem foge foge

mas eu fico

foge foge

e eu fico

cada vez mais bandido

não sou luz da serra

nem sombra nem luz

nem sombra da noite

no alvor da madrugada

não sou coisa nem nada

talvez louco

o louco não tem número

o limite da soma é o vazio

não sou murmúrio de rio

nem cigarro viciado

nem ponta de cio

nem lua patética

crescendo e fugindo do tempo que passa

não sou quebra-luz

nem gavinha entrelaçada num abraço de frio

sete raios de sol queimaram o sonho

sete chuvas de esperma o fecundaram

já não sou resina

nem merda nem mijo

nem sangue nem seiva

morreram afrodites e leões de pêlo fulvo

quando se inventou a alma

e eu não sou mais do que rescaldo

já não sou poeta nem nada

Manel Cruz, "O canto dos homem-conto"

Ora digam lá mal do Sr. Silva

"Sua Santidade o Papa Bento XVI efectuará uma Visita a Portugal no próximo ano, em resposta ao convite que lhe foi endereçado pelo Presidente da República.

Para lá do programa oficial, Sua Santidade o Papa Bento XVI deslocar-se-á ao Santuário Mariano de Fátima, onde presidirá às cerimónias religiosas de 13 de Maio."

Quem é amigo do povo, quem é?

do mês

Oito anos e ainda há quem se lembre dos corpos sem penas a cair de janelas perto do céu. A queda, ou o susto, o estalar dos ossos no chão ou o baque a meio da queda. O ouro misturado com o medo, uma confusão enorme pintada a cinza-pó. E nós a apreciar tudo segundo após segundo, segundo após segundo. É verdade que as cartas deixaram de cair na mesa, mas nem por isso as gargantas ficaram mais secas. Passaram oito anos.

Quatro anos e a pergunta é a mesma. Alguma coisa? Porquê? Nada? Dizem que a vida continua para quem cá fica, mas isto depende sempre daquilo a que se chama vida que as definições nunca agradam a todos. Factos são factos, o resto sobra para quem há-de sempre olhar para a esquina a seguir.

Três anos e o gajo da guitarra e da pose morreu entretanto. Lá continua o lago e o rio lilás mais os barcos abandonados. A voz estará resguardada algures, agora, longe das luzes.

Dois anos, o preto e um pequeno almoço diferente, quase igual. Seres que comem piolhos quando a noite se confunde com o dia e o dia com a noite. Ácido e pintas brancas nos pés.

Um ano. Águas mil. Podia ser Março para a canção fazer um pouco mais de sentido, afinal, no Brasil o Verão não acaba depois de Agosto. A lama faz maravilhas à pele e o sol ajuda-nos a assímilar vitamina D. A cor sangue-de-boi é linda de ver e isto é daquelas verdades absolutas, pelo menos para mim.

Hoje. Azulejos escondidos debaixo das saias e o mesmo ser-não-ser em tudo, desde sempre. Pedras escondidas debaixo de água e casas atrás de muros, livros encobertos por pesadas cortinas, lindas, e as árvores a tratar do resto. Chovem nuvens na rua ou talvez tenham só pousado um pouco. Um facto, as pessoas são más.

outono

qualquer coisa... e depois verbos soltos como na cantiga do Zé Mário. vaguear, deambular, acontecer, andarilhar, amanhecer, suceder, ver, ser, gostar, dizer, fazer, amar, chover, cantar, alindar, descer, contar. verbos soltos e as frases a ganhar forma. mas não hoje. cai o império sob os ouvidos. o império...

isto são tudo ironias, azulejos trazidos por mouros trepadores de muros e relógios de corda apodrecida pelo tempo. 

tempo-espaço ou outra coisa qualquer

Correr. Outra vez. Subir e descer as mil e uma pedras. As horas todas a bater em cima dos olhos. O passo encurta e a corrida de si já só tem o nome. Os metros são grandes demais, absurdamente grandes, como os dias se foram fazendo. Faltam palavras que sobram. O eco, esse, é sempre o mesmo nas paredes da alma. [leve, mão, sol, medo, dança, vento]. Simples. Demasiadamente simples para que alguma vez se possa tentar explicar.

da manta em cima das pernas

sorte

há aquela história-anedota do acidente em que a sorte é tudo. é o morto que teve a sorte de não ficar paraplégico e o paraplégico que teve a sorte de não morrer. isto contado assim até que tem a sua graça. até ao dia em que deixa de ter. como tudo...

Cierto

?

Música

como um raio a rasgar a vida, como uma flor

a florir desmedida, como uma cidade secreta

a levantar-se do chão, como água, como pão,

como um instante único da vida, como uma flor

a florir desmedida, como uma pétala dessa flor

a levantar-se do chão, como água, como pão,

assim nasceste no meu olhar, assim te vi,

flor a florir desmedida, instante único

a levantar-se do chão, a rasgar a vida,

assim nasceste no meu olhar, assim te amei,

vida, água, pão, raio a rasgar uma cidade secreta

a levantar-se do chão, flor a florir desmedida.

José Luís Peixoto

Sexta

Fica longe este ano o tejo e a quinta vermelha. Nem sempre se pode ter tudo... Haverá o bandido a poucos metros dos sentidos.