das pandeiretas

sombra-luz e os olhos semi-abertos-semi-cerrados-semi-qualquer-coisa. coisa, qualquer coisa e eis a ausência de palavras estendida a quase tudo. não é mau de todo, o silêncio, o problema é que poucos o sabem escutar. barulho, tanto barulho. tanta palavra solta por aí sem que nada se diga. tanta, tanta...

e isto cansa. isto. isto do ser uma outra qualquer coisa faz cócegas nos pés e incomoda as horas. as horas que agora são uma papa grossa e amarelada atirada contra a parede. deixei de ver homenzinhos desfeitos em verde a meio da noite e estou em crer que isso não foi necessariamente bom. a normalidade é uma merda.

gosto de andar à chuva, a pele é semi-impermeável e não se consta que por mais enrugada que fique, alguma vez deixe a água chegar aos ossos como dizem alguns daqueles que acreditam que a terra é redonda. não é! há montes e vales e mares e rios e casas e florestas e desertos e pedras no meio dos desertos e formigueiros entre as pedras. redondas são as bolas, se bem que só algumas.

faz-me falta os carris. faz-me falta os pratos pequenos a voar. faz-me falta a guitarra na parede. faz-me falta as garrafas pequenas. faz-me falta o cheiro. faz-me falta o chão. a distância é uma coisa absurda.

Fazes-me falta!

isto

isto é silêncio e a depressão que já não anima. isto é a vontade e a falta da mochila azul. isto é o longe mesmo que os metros sejam centimetros. isto é o convite que fica preso sem qualquer razão aparente. isto é a falta de gente. isto é outra coisa qualquer.

e não. isto não sou eu.

outono

vi hoje as primeiras folhas castanhas a esvoaçar a caminho do chão. e o homem de vassoura a tentar apanhá-las. varrer, esvoaçar, varrer, esvoaçar e há-de ser assim até que as árvores voltem a ser mais que paus espetados a apontar o céu. as árvores são sempre mais que isso, aliás.

e chove na rua, do lado de fora da janela, chove.

gosto do outono. gosto-o na mesma medida em que o detesto. gosto da lama e do mar revolto e da água a entrar pelas casas e dos barcos presos em ramos e telhados e do quente que o cheiro das castanhas trazia no tempo em que havia castanhas no outono. detesto-lhe a melancolia e a ironia dos azulejos pintados a cobras de rabo na boca.

há por aí muita gente boa

O Sr. Silva não sabe falar nem comer bolo-rei. O Sr. Silva  tem ar de quem bebe pouco vinho. O Sr. Silva não é simpático. O Sr. Silva é alto demais. O Sr. Silva não gosta de cravos. O Sr. Silva deve gostar de mantas de lã. O Sr. Silva ainda não conseguiu descobrir o segredo dos pasteis-de-belém. O Sr. Silva jamais andaria em cima de uma tartaruga. O Sr. Silva não é amigo do Pinto da Costa. O Sr. Silva faz caras feias. O Sr. Silva não há-de escrever livros para crianças. O Sr. Silva devia demitir-se.

noite

são largas, as horas...

marés

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do que é

Agora só temos que nos entreter mais um pouco. Descansarão as peixeiras e os entusiastas de bandeira no ar. O magalhães evolui para a versão dois, os putos evoluem também para uma outra versão qualquer e tudo o resto evoluirá durante outro par de anos, pelo menos. A evolução pode ser positiva e negativa, como tudo. A ironia, essa, há-de continuar a ser espalhada pelo mundo como aquelas cisternas de leite lá longe, não tão longe quanto pudessem ser úteis a alguém... Há fibra a crescer pelas casas, trepadeiras dos tempos modernos enquanto os livros se habituam ao pó. O mundo. O mundo que todos os dias entra pelas casas... O mundo que interessa, o que nos querem mostrar... Sempre eles a escolher. Sempre eles a mandar no que vemos e no que havemos de sentir depois de ver e por aí fora até que o abutre invada os sonhos. Mas acorda-se e está tudo igual. A ponte cor-sangue-de-boi cheia de carros às nove da manhã e o café sempre frio no sitio do costume. Sempre tudo igual... Aparecem uns, desaparecem outros, mudam as cores da calçada, vagueiam os gatos, inundam-se as ruas no inverno, arrefecem os pés mas a casa costuma aquecer os ossos suficientemente bem para nunca se pensar nisso. Só quando a não há por perto, ou também.

quase branco

Pulseiras e brincos, óculos e aneis. Gritos absurdos e pouco mais. Desbota o preto dia após dia, ano após ano, na correria rumo a uma qualquer coisa que ninguém sabe o que é. Há-de restar sempre o que ficou, guardado, lá, no lugar que se sabe e, lá, não há cloro que possa fazer efeito.

"Agora em espanhol..."

isto

farto do diz que disse

diz que viu

diz que aconteceu

diz que estava lá um amigo de um amigo

que é amigo teu

farto de ouvir

o mais bonito

o mais astuto

o mais sensível

mas o incrível

é que ao espelho eu só vejo o mais bruto

farto das mesmas queixas no mesmo caderno

farto da caneta que me leva ao inferno

farto de mim de ti de nós contra o resto do mundo

a selecção deles é mais forte

ficaremos sempre em segundo

ninguém te disse

ninguém te contou

ninguém te falou

não dá para ganhar

eles dizem foge foge

mas eu fico

foge foge

e eu fico

cada vez mais bandido

não sou luz da serra

nem sombra nem luz

nem sombra da noite

no alvor da madrugada

não sou coisa nem nada

talvez louco

o louco não tem número

o limite da soma é o vazio

não sou murmúrio de rio

nem cigarro viciado

nem ponta de cio

nem lua patética

crescendo e fugindo do tempo que passa

não sou quebra-luz

nem gavinha entrelaçada num abraço de frio

sete raios de sol queimaram o sonho

sete chuvas de esperma o fecundaram

já não sou resina

nem merda nem mijo

nem sangue nem seiva

morreram afrodites e leões de pêlo fulvo

quando se inventou a alma

e eu não sou mais do que rescaldo

já não sou poeta nem nada

Manel Cruz, "O canto dos homem-conto"

Ora digam lá mal do Sr. Silva

"Sua Santidade o Papa Bento XVI efectuará uma Visita a Portugal no próximo ano, em resposta ao convite que lhe foi endereçado pelo Presidente da República.

Para lá do programa oficial, Sua Santidade o Papa Bento XVI deslocar-se-á ao Santuário Mariano de Fátima, onde presidirá às cerimónias religiosas de 13 de Maio."

Quem é amigo do povo, quem é?